L'est de curieux hommes

On m’a appris, et démontré, qu’auteur bd est un métier de solitaire, d’autiste, de décalé temporel… n’en déplaise à mes pauvres parents c’est devenu mon rêve de gosse.

Je me foutais bien du temps que cela mettrait, qu’il y ait ou nom du beurre sur mes patates-vapeur, des matins difficiles et des pages blanches, désespérément blanches.
J’étais seule, torturée, angoissée, spectatrice avide d’insouciance et de tranquillité.
J’étais conne.

Seulement voilà, maintenant je sais avec exactitude ce que cela veut dire, auteur bd. Et ça me fait un peut flipper.
J’ai l’impression que, quoi que je fasse, peu importe comment je dessine, ce sera toujours « au dessous ».

Je ne comprend pas comment un homme comme M. Larcenet peut encore ce laisser toucher par toutes ces conneries. Je pensais qu’il existait un cap temporel et/ou en rapport avec le nombre d’albums accouchés et  d’expériences, où l’on se détachais de ça, du manque de confiance, le jugement de l’autre partie du monde, celle qui ne nous connaît pas et ne peut donc pas (ou plus difficilement) nous pardonner de ne pas la satisfaire, n’a plus d’importance.


Je ne suis pas en quête de sérénité. On aura tout le temps d’être serein quand on sera vieux (mais alors super super vieux). L’excitation d’un festival bd, la satisfaction d’avoir travailler toute la nuit sans s’en rendre compte, même si cette « double vie » (jeune fille bien – dessinatrice) est source de stress et de conflit intérieurs, tout ça… c’est tellement bon…

Alors quand je lie le blog du « combattant ordinaire » qu’il est (comme nous tous), parfois je me dis que même si je fonde une famille, même si je réalise des dizaines d’albums (bons ou mauvais) j’ai au moins une chance, une chance, d’être encore (entre autres) chiante, angoissée, susceptible, lunatique, râleuse, grognon, incomprise, excentrique, exigeante…
j’ai une chance de rester authentique.